Аризона

                  Игорь Юзов

Вчера дружок звонил из Аризоны, 
Такой далекой, утопающей в тепле. 
Там топчут прерию копытами бизоны, 
И места нет благословенней на земле. 

Я говорил с ним,  на замерзших окнах, 
Царапая индейцев медяком. 
Колени грел о радиатор батареи, 
Привычно друга называя "стариком". 

Он уезжал, когда союз распался, 
В багаж сдавал развод и две войны. 
Он уезжал, а я тогда остался, 
Порезавшись осколками страны. 

И так случилось, я живу в Сибири, 
Где 8 месяцев в году мороз. 
Его же в жаркий климат Аризоны 
Иль Бог, иль черт, не знаю уж, занес. 

А что ему жара после Афгана, 
И мест других, в которых побывал, 
Ведь янки точно не страшней душмана, 
И вскоре он там человеком стал. 

Там наших много - Тула, Питер, Харьков, 
Орел, Одесса, даже Магадан, 
И друг сказал, что я не потеряюсь, 
И нужно срочно - вещи в чемодан. 

А я портрет вождя закончил с трубкой, 
Медяк скрипел на инее стекла, 
Из телефона слышал голос други, 
И батарея старая текла. 

Признаюсь честно, я опять подумал, 
Чем черт не шутит, может быть, махнуть, 
Быть может мне в другой стране удастся, 
Свою судьбу-злодейку обмануть. 

Да только как обманешь свою душу, 
Ее загадкой называл поэт, 
И я сказал дружку, - прости, Серега, 
Родней Сибири места в сердце нет. 

Конечно, погостить к тебе приеду, 
С собой столичной нашей привезу, 
Увижу прерию, индейцев и бизонов, 
Да пару дней с тобою "повожу козу". 

Дружок вздохнул, сказал мне, - ну, как знаешь, 
Надумаешь приехать - позвони, 
А матери моей букет тюльпанов, 
На холмик у оградки положи. 

Мне в эту ночь приснилась Аризона, 
И мой дружок, и как всегда - Афган, 
Приснился вождь индейский и бизоны, 
Да только нет родней России стран.