Прощальный марш

                       Игорь Рабин

Так велось уж в кои веки:
Что-то, где-то, как-нибудь,
Собирались человеки
С ближних весей в дальний путь.
    Вновь объятья на вокзалах,
    Плач стоит по пристаням,
    И орда людей усталых
    Уезжает к ебеням.

Мнём негнущиеся пальцы,
Чьи-то плечи теребя -
Невозможно оставаться
Там, где больше нет себя.
    И, мгновенья ждать не в силах,
    Бьём секирой по корням,
    Отрываемся от милых
    И с разбега - к ебеням.

Незаплёваны колодцы
Ожидают где-то там.
Всё утихнет, утрясётся,
И осядет по местам.
    Будет день - воспрянем снова,
    А не будет - не беда!
    Мы опять брести готовы,
    Благо, ведомо куда.

Нет нужды сильней охоты -
Остаются за спиной
Города, друзья, работы,
Чувства, мысли, дом родной,
    Но пусть даже и на Марсе
    Ждёт костлявая меня -
    Я всю жизнь свою слонялся
    По планете Ебеня.

И когда-нибудь, в итоге,
В завершающем бреду
Я, задумавшись о Боге,
На нектар к нему зайду.
    Он посупится угрюмо
    И заметит: "Вот херня!
    Я Вселенную задумал -
    Получились Ебеня!"

Здесь хозяйка - просто прелесть,
Кресла мягки, сладок стол.
Как мы славно засиделись!
Жаль, что счёт уже пришёл.
    Как ни грустно, но пора нам
    Разместиться по саням
    И умчать к обетованным,
    Изначальным, первозданным
    И немыслимо желанным
    Вечно новым - ебеням!


Milpitas, California, 1997