Он умер во сне, никому не мешая...

                  Михаил Кочетков

Он умер во сне, никому не мешая.
Он просто устал по утрам просыпаться,
Угрюмым соседям с утра улыбаться,
А после трястись на работу в трамвае,

Бояться, что где-то подхватишь ангину
И будешь в больнице казенной валяться,
Сухими губами просить анальгина
И злой медсестре, как дурак, улыбаться...

Нет, лучше уж дома. Там как-то спокойней.
Как тень, проскользив в коммунальной прихожей,
Покорный, забитый, как лошадь на бойне.
О, сколько я видел их? Господи Боже!..

А все начиналось совсем по-другому.
И жизнь, как счастливый билет лотерейный,
Сулила любовь и удачу до гроба
Под "Беса ме мучо" и Хемингуэя.

Он был полон планов и детских секретов,
Ведь мать, как всегда, до утра на работе.
Отца он не помнил, тот – вечно "в походе".
Не всем выпадали такие билеты...