Сергей Корычев
В тьме дождливой пропала неделя,
Всё до нитки промокло, до сретен.
От любви, от тоски, от безделья
В провода забирается ветер.
Но упрямое, будто желанье,
Жить враньём забавляется эхо.
А зарёванных улиц молчанье -
есть симптом беспричинного смеха.
И душе изболевшейся нет ни покоя,
Ни страха, ни смеха, ни смерти.
Ей, уставшей бежать и скрываться с подножек,
И рвать подвенечное платье,
Никакое, вы поверьте, не поможет ей заклятье.
О, безумный закон беспокойства,
Город гордый и проклятый Богом,
Как не хочет он, стиснувший космос,
Отдавать небесам и дорогам.
А назавтра в возвышенной прозе
Он расскажет, куда собрались мы,
Одурманит, окрутит и бросит,
как в костёр прошлогодние листья.
И останется горечью непоправимой
То, что после не будет стихами.
Как привыкнуть заблудшему мокрому телу
к беспечному бегу мгновений?
Мимо, мимо, вы слыхали, - пролетело вдохновенье. |
