Елена Фролова
Я этой памятью продрог,
Мой день соплив и одинок,
И я влачу свои долги,
Не возвращаясь на круги.
А поднимаясь, как стихи,
На родину своей тоски.
Я ничего не сотворю,
За просто так в себе сгорю,
Отдам им голову свою
За радость знать, что вновь люблю,
За гордость видеть облака,
На нас глядящие века.
От этих гонок и дорог
Навек я совестью продрог
И в невиновности своей
Живу подальше от людей,
Чтоб не задеть их суету
Тем, что неправильно иду.
Я счастлив тем, что одинок,
Что надо мною только Бог.
И ноги листья ворошат,
По длинной памяти спешат
Всегда уверенно в одном,
Что где-то там, должно быть, дом.
И, поднимаясь над собой,
Я вижу день, обрыв крутой,
Под ним полощется река,
И человек лежит века,
Уткнувшись памятью в песок,
Все так же чист и одинок.
Его возврат - в слепую высь,
Откуда снова падать вниз
Моей разумнице-душе,
Хотя не ясно, чьей уже.
Но так же взглянет в небеса
Тот, чья теперь моя душа. |
