Валерий Кузнецов
В кабаках, на рынках, при дороге
Пели песни, кто ни попроси,
Подлые шуты и скоморохи -
Первые поэты на Руси.
И от харь насмешливых лютея,
Слыша ядовитые стихи,
Жгли огнем бояре лицедеев,
Чтоб не распускали языки.
Много ль надо нам - жратвы да пива,
Вот уже и счастлив человек,
Но росла крамола, как крапива,
Прорастая в следующий век.
Музыка играла, и толпа орала,
Радуясь начавшемуся дню...
Вешали поэтов генералы,
Изводя крамолу на корню.
Дальше продолжать? Не стоит может...
Раны свежи, живы палачи.
Мертвым мартиролог не поможет.
Помни и молчи, молчи, молчи.
Как один утоплен был в сортире,
Как толпой затравлен был другой...
Всех поэтов, живших в этом мире,
Души со святыми упокой.
И хоть в лету кануло то время,
Как-то повелось с тех самых пор:
Генералов ростили на племя,
А поэтов клали под топор.
Так же, как весну сменяет лето,
Свято это правило блюли.
И теперь в России нет поэтов.
Слава Богу, всех поизвели.
Но вглядись - на рынках, при дороге,
Под шутовской харей пряча злость,
Песни затевают скоморохи.
Значит все по новой началось...
Весна 1988 |
