Валерий Кузнецов
Как-то раз в июньскую ночь
На Сосновом, а может в Юрге,
Стало мне от шума невмочь,
И ушел я тихонько к реке.
Костерок возле берега тлел,
У огня пел какой-то пацан.
Пригляделся я и обомлел:
Не пацан это был, а я сам.
Три десятка лет скинуть бы с плеч
И сомнений нет - вылитый я:
Те же руки, глаза и речь,
Даже вон гитара моя.
- Где ты прятался столько лет?
Я ж такого себя позабыл.
А он, подлец, смеется в ответ:
- Я всю жизнь, говорит, с тобой рядом был.
Да, старик, ты совсем сдаешь -
Поскушнел, обрюзг, поглупел...
А ведь песни, что ты поешь -
Это ж я за тебя их пел.
Я с тобой по кострам ходил,
Я учил, кому, что сказать.
Ты ж общительный, как крокодил,
Ты ж двух слов сам не можешь связать.
Надоел мне его этот звон -
Нынче ж наглые все они.
И сказал я ему: "Пошел вон,
И гитару мою, кстати, верни".
Больше я его не видал.
Ничего - ем, сплю и дышу.
Может все мне приснилось тогда?
...Правда, что-то песен уже не пишу.
Июнь 1996 |
