Андрей Земсков
Ой вы, ветры, северные ветры,
Остудите голову мою.
Я на вёрсты, мили, километры
Путь земной с небесным не делю.
Мне тропа намечена построчно,
Ей любые вешки – не указ.
Сорок лет – немного, это точно.
Вот ещё бы сорок – в самый раз.
Ох ты, пуля, лихоманка-пуля,
Свечку сбей, а Бога не гневи.
С острою косой придёт бабуля
Даже к тем, кому везло в любви.
Проигравшим в кости – не до жиру.
Фаэтон гремит по небесам.
Вольно ехать в небо пассажиру,
Если весь багаж его – он сам.
В поле босиком не убежать,
В омут не нырнуть:
Наудачу певчая душа
Выбирает путь,
Где за горизонтом слышно ей
Ржанье привередливых коней,
И её назад уже никак не повернуть.
Что ж вы, птицы, глупые сороки,
Ссоритесь по сущим пустякам?
В сорок лет обиты все пороги
Тех дворцов, где судят по стихам,
Где услышан был бы даже шёпот,
Где не объяснять – кто ты такой,
Если честно, было хорошо бы...
Ну, а дальше – Свет или Покой.
Новая дописана тетрадь,
Но, как ни крути,
Надоело в пустоту орать,
В никуда идти!
Кто вас, кони, в небеса вознёс?
Нету ни былинки среди звёзд.
Цокают копыта по камням Млечного Пути...
Август 2008. |
