Михаил Басаев
Если сходятся дороги перекрёстками,
Если ветер в лобовое упирается стекло,
И холодными, серебряными блёстками
Поле ровное занесено.
Это значит, мы поедем хоть на край земли,
Лыжный след в ущелье ляжет, а потом
Мы замерзшими руками делим сухари,
Согревая руки песенным теплом.
Вот уж тридцать позади, пора мудрее стать,
Но кто сказал, что мудрость - это сонный рай?
Вспоминая то, что было, перелистывать тетрадь,
Заварив в стакан душистый крепкий чай.
Фотографии развесив, как иконы на стене,
Наконец, над всеми "i" поставить точки,
Да искать свою погибель иль спасение в вине,
Дверь, как пса, держа всё время на цепочке.
А за окном пурга завыла, как старуха по беде!
Что случилось на пути с моей судьбою.
Заиграла, как по гамме, на начищенной трубе,
Вспоминая мой огонь с моей водою.
Но напрасно мне бормочет, будто я устал,
И пророчествует зло пурга-старуха,
Если преданных друзей Господь мне в жизни дал,
Если сердце к успокоенности глухо.
1983 |
