|
Автор Замогильнов Александр
|
Александр Замогильнов
Птичьи голоса
стали хриплыми,
ставил на орла -
решка выпала.
Травы сорные,
тропы узкие,
но спасут меня
песни русские.
Мне гитарный звон -
словно бес в ребро.
- Пропадай! - кричу, -
злато-серебро.
Мать сыра-земля
платит дань траве.
Спит российский бард
на Ваганькове.
Полыхни, судьба,
в синем факеле,
в море жги суда -
не на стапеле.
На простор волны
против разве я
в расписных челнах
Стеньки Разина?
Гонят хмель с полей
ветры шалые.
Цены сам платил
я немалые.
Богу - богово.
Всё ж придёт она!
Распрямись ты, рожь, -
всё замётано!
Как уснёт камыш,
и роса падёт -
молода вдова
в хуторке живёт.
Запрягу я сам
вороных коней.
Эх, была бы ночь
нынче потемней!
Как полночный тать -
с тихим посвистом -
горе-горькое
шлялось по свету.
Горе-горькое,
время мрачное,
и пошёл твой князь
во солдатчину.
И штыком колол,
и клинком махал -
генерал-аншеф
ему отпуск дал.
Бродят по Руси
сны солдатские,
а погосты всё
больше - братские.
Степь раздольная,
молодецкий крик, -
да во той степи
замерзал ямщик...
Песня русская
душу вынула,
во святых слезах
её вымыла.
Эх, тальянка, сыпь
невозможную,
полетит картуз
в пыль дорожную.
И в урочный час -
в неурочный час
раззудись и пой
ещё много раз!
1980 |
