Сергей Мирошниченко
Император страны восходящей луны
пишет повесть копытом коня,
а в полях - беспробудные лунные сны
бесконечного лунного дня.
И под синью - почти чернотою - небес
заунывно звучит черный марш, -
это черных гвардейцев безумный оркестр
окончательно сводит с ума.
Император страны восходящей луны, -
плащ трепещет, трещит на ветру.
Лязгнул строй и сомкнулся в преддверьи войны.
Под копытом - лишь камешков хруст.
Что тебе до меня? Что тебе до себя,
если всем не сносить головы?
Ничего не боясь, никого не любя,
в испареньях дурманной травы
сквозь походный припадок шаманов своих
по ночным полушариям вдаль
строй безумцев ведешь, как изломанный стих,
лишь звенит вороненая сталь,
лишь сверкают глазницы в провалах забрал
лунным блеском среди темноты,
лишь качается в такт громыхающий вал -
о кольчуги скрежещут щиты.
Что за грохотом слышно, что видно в пыли,
что разведка тебе донесла? -
проржавевшая старость маячит вдали,
да рассвет расправляет крыла.
Вот он скачет, безумный, на рыжем коне,
над тобою заносит клинок.
Вот он, мстительный отрок, в дыму и огне, -
окровавленный стонет восток.
Но ему не настичь, не догнать тебя вновь,
бой в который уж раз отменен.
Не прольется в ночи благородная кровь,
не нарушить железный закон.
13-17. 09. 1991 |
