Сергей Мирошниченко
Ночь собирает прах камней -
мы изменяем имена,
качая маятник идей...
Цепь ощущений так длинна,
что и начала не найти.
Проспект струит зеленый свет.
На циферблате полный штиль,
как будто стрелок вовсе нет,
как будто, стершись, механизм
рассыпал семена минут,
срывая редкие огни.
В ретортах темных прорастут
рекламы мертвые цветы -
их твердь каналов повторит,
и разведенные мосты
сползут в подсвеченный гранит,
в безвкусный вертикальный строй
железной музыки дождя.
По Лете - лестнице крутой -
вослед свеченью восходя,
и там увидишь ту же мглу,
и мрак расстрелянных домов,
и та же будет пыль в углу
меж сталью слез и тенью слов.
Глотая льда колючий лом -
нектар кармических причуд
и медитаций за столом -
беги, забив, туда, где пьют.
а после - спать, листая сновиденья,
как фолианты, в поисках фигуры,
достойной быть на родовом гербе,
устроившейся чинно в черном поле
в витиеватом обрамленье знаков
неведомого ныне алфавита...
Что означает древний сей девиз?
И вспомнишь ли, как он звучал,
проснувшись?..
24-26. 02. 1993 |
