Сергей Мирошниченко
1
...Пройди и ты, как боль от анальгина,
быть может, я смогу еще уснуть.
А ночь перевалила середину,
с воловьим хрипом пролагая путь,
проламываясь в черноте смертельной
к рассвету, облегченья не суля.
Начнется новый день, но не с нуля, -
все было - вкупе или же раздельно.
Пасхальной свечкой оплыла земля.
Один, без сна, и в духоте постельной
мерещатся бегущие огни, -
кричи, кощунствуй, к пропасти гони
своих коней, - все это не смертельно.
Все это - лишь банальная причина
лить пули слов и по мишеням бить,
и чтоб в конечном счете совершить
самоубийство зрелого мужчины...
Но станут ли колокола звонить?
2
Раскачиваю колокол, а звон
столь низок, что почти уже не слышен,
волною тяжкой сотрясает крыши
и дребезжит протезами окон,
ломая древки проклятых знамен,
хребты дорог, ограды и оплоты.
По ком звоню в рассветной полумгле?
Ужели по себе?
Но на столе
пока еще не видно домовины.
По городу ль, оплывшему к краям
у ног моих, где из дворовых ям
тумана войско воспаряет чинно? -
Но он еще в агонии, как я,
и, стало быть, мелодия моя
заздравная и есть звонить причина.
4.04 - 2.06. 1991 |
