Он не способен забыть
И не обучен прощать,
Но он при этом и не станет судить.
Он безразличен ко мне,
Как безразлична праща
К тому, кого она готова убить.
Его зовут так смешно,
Коротким словом на "а",
А для меня он просто "мой особист".
На все, что было со мной
И что я помню едва -
На все предъявит он заполненный лист.
Я ожидал от него
Каких-то внятных чудес,
А он таится от меня, точно тать.
Он молчалив, словно бог,
Он изворотлив, как бес,
И мы никак не можем с ним поболтать.
Я пару раз замечал
Его за левым плечом,
Но не уверен, откровенно сказать.
Ведь если это был он,
То объясните, при чем
Тогда тоскливые, как осень, глаза?
... Я прожил жизнь, как хотел,
Я ни о чем не жалел.
И вот поэтому обидней всего,
Что счет предъявлен был мне -
А список всех моих дел,
Когда пришла пора, спросили с него.
Он отдал все. И ушел
Искать другого себе,
Ткнув наугад в огромный список живых.
А я подумал: "Зачем
Он промолчал о тебе
И предложил мне поработать у них?"
23-24 августа 2004 г.
г. Москва |
