Ефим Ташлицкий
Какое, Боже, искушенье:
Забросить к черту все дела,
И, попросив у всех прощенья,
На землю сплюнуть удила.
И необъезженным мустангом
Бежать в полей росистых тишь,
Где стать бродячим музыкантом,
Забыть про Север и Париж.
Бесплатно снять кусочек поля,
Из веток вылепить шалаш,
Понять значенье слова "воля",
Забыть про суетную блажь.
Избавить душу от болезни,
Пить из хрустального ручья,
Цыган проезжих слушать песни,
Купаясь в солнечных лучах.
Укутавшись в вечерний бархат,
Пить чай и греться у костра,
И без сомнения и страха
Спать беспробудно до утра.
Какое, Боже, искушенье:
На землю сплюнуть удила
И попросить у всех прощенья,
Но, некогда - дела, дела!
Лето 1997 |
