Ефим Ташлицкий
Прозрачной тесьмою луч первый спадает с небес,
Росой отраженный он дарит мне жемчуг весенний,
И бед моих сумрак с последней звездою исчез,
И я на траву опускаю устало колени.
Не зная молитв, я нашептывал что-то лучу,
Стараясь сыскать в недрах памяти лучшее слово,
А он сквозь листву пробивался к лесному ручью,
И скрылся в воде, чтобы где-нибудь вынырнуть снова.
А день прибывал, согревая внезапным теплом,
Остывшие души, разбитые судьбы людские,
И ночь отступала, и в небе таком голубом,
Звонили, как прежде, воскресшие церкви России.
О, сколько в том звоне несбывшихся тайных надежд,
Как хор голосов он и плачет, и гордо клокочет,
В весеннем наряде парадных цветастых одежд,
Счастливое время, как старец, он нам напророчит.
Апрель 1990 |
