Андрей Сорокач
Когда на стене только рамы висят без картин,
Когда преисподняя окна - темным дулом в висок,
Когда в тесной комнате, словно в пустыне, один на один,
Тщетно у собственной тени просить побелить потолок.
На нем отпечатаны, словно фото, все мысли мои,
Бессонные ночи и явная фальшь торопливых страстей,
И белый платок до сих пор сохранил еще слезы твои,
А разум забрал и устал принимать сумасшествия дни.
В положенный час на стене хрипло взвоют часы,
Кукушка свое отсчитает, приплюсует года.
В душе равновесия, качаясь, все ищут, да ищут весы,
Меня, словно стрелку бросая то вверх, то ли ввысь - пополам.
Упреки свои опять бесполезно отправляешь судьбе,
Вернется конверт, как всегда, снова с чистым листом,
Но вновь, как органная музыка где-то играет во мне,
Пытается счеты со мною свести, как палач, - топором.
Прожитый год в зеркалах отражает, сменяет лицо.
Наивная девочка спрятала скрипку в футляр, словно в склеп,
Но чье-то дыханье еще согревает седое стекло,
А вместо девчонки со скрипкой простуженный стонет кларнет.
Мой милый старик, прочитай, будет время, молитву за нас.
Я вижу в душе и в глазах, что давно уже с Богом на "ты".
Скажи ему, что в этой жизни его вспоминаю не раз,
В надежде на то, что наступит блаженство души. |
