Игорь Жук
Булату Окуджаве
В углу, у забора, на тихих задворках базара,
В дощатой каморке, покрашенной в цвет Ваших глаз,
С восьми до семнадцати мастер сгибается старый –
Он занят починкой всего, что сломалось у нас.
Идет к нему каждый, кому в этом мире досталось,
Кому от обид и от горестей невмоготу.
Он тонкой наждачною шкуркою снимет усталость
И бережно сложит надежду, и склеит мечту.
Приносят к нему ни на что не похожие части,
Приносят, и плачут, и все же с надеждой глядят,
И клеит из этих обломков он новое счастье,
Ворча добродушно заказчику: "Сам виноват!.."
Да-да, виноваты! – краснеем и просим: взглянуть бы,
А может – удастся, авось еще рано на слом!.. –
Мы держим в тряпицах свои поврежденные судьбы,
Разбитые души на стол осторожно кладем.
О, сколько надрывов, изломов и перегораний
Уже побывало на этом волшебном столе!..
"Прошу, забирайте... Но я не даю вам гарантий;
Побережней будьте с судьбою на этой земле!"
А мы обновленное счастье из рук принимаем,
Прижав его к сердцу, несем и клянемся хранить,
И где-то, конечно, споткнемся, и снова сломаем...
О, если б и вправду умел его кто-то чинить!
30.08.1980 |
