Михаил Кайгородцев
Нет у бездомного мечты
Прекрасней, чем иметь жильё,
Пусть без особой красоты,
Но, перво-наперво, своё!
Здесь всё, что дорого ему,
Он мог бы помнить и беречь,
Хватило б места самому
Да в холода топилась печь.
И я себе придумал дом,
Пристроил крышу кое-как,
Навесил двери со звонком
На покривившийся косяк.
Не вышло толком ничего,
Но вот во сне и наяву
Я в стенах дома своего
Уже не первый год живу...
В уединении своём
Легко теряю день за днём,
Листаю прошлые года,
Которыми обставлен дом.
А если Друг и навестит,
Спускаясь из "высоких сфер",
Он лишь критически сопит,
Обозревая интерьер.
А напоследок говорит:
"Твой дом имеет странный вид.
Воспоминания твои
Не смогут мебель заменить!
Тебя ж прохожий засмеёт,
Старик, пойми, нельзя же так:
Жизнь учит нас идти вперёд,
А ты всё пятишься, чудак!"
А я уверен только в том,
Что в день какого-то числа
Продребезжит звонок, что в дом
Моя Любимая пришла!
И в этот миг произойдут
Метаморфозы бытия,
Всё потому, что в мой приют
Войдёт Любимая моя!
И я скажу: "Входи, входи,
Я жду тебя так много лет!
Мой дом построен, Господи,
Чтоб в Лету твой не канул след.
Здесь всё, что связано с тобой:
Твоей улыбки ясный свет,
Вся наша нежность и любовь,
Вот лишь для ссоры места нет!"
1989 |
