Антон Бояршинов
Все над тундрой - холода, холода,
А под снегом - мерзлота, мерзлота,
А задача у нас все еще та:
Не сойти с ума до солнечных дней,
И не видно звезд - одни облака,
И до дна убита стужей река,
Но мы живы, пишем письма пока
И поем о невозможной весне.
А барометр нам пророчит циклон -
Нас неделю убеждать будет он,
Прогибая стекла в рамах окон,
Что зиме этой не будет конца,
Что на свете нету больше земли,
Где метели бы сейчас не мели,
Чтоб понять мы и запомнить смогли,
Что уж письма бесполезно писать.
Но пусть над снегом - холода, холода,
А под снегом - мерзлота, мерзлота
И на этой мерзлоте мерзла та
Песня, выкрикнутая из дверей,
О забытых нами белых грибах,
О залитых солнцем спелых хлебах
И готовых к поцелую губах -
Мы дотянемся до солнечных дней.
Ноябрь 1993 |
