|
Автор Макаренков Александр
|
Александр Макаренков
Дороги разбиты. Деревни пусты.
Где были дома, там полыни кресты,
Да песни, в которых одно воронье.
Россия, ты - рана на сердце моем.
Ты - тяжесть солдатских сапог. Ты - судьба.
Ты - кровь на губах. Ты - песок на зубах.
Ты - голь. Ты - проказа. Ты - с мех. Ты - вранье.
Россия, ты - разум, идущий внаем.
А там, за бугром, полушарье не то,
Хоть много туда и дорог, и мостов,
Стрела ностальгии и там достает -
Поэт без России по-черному пьет.
Там мягкие зимы, там легче вино,
Реклама сосисок, реклама порно,
С французским прононсом покрепче слова.
Спят русские на Женевьев-де-Буа.
Да только у нас все, как прежде, как встарь -
На троне владыка, на дыбе звонарь.
Дороги. Этапы и руки чисты,
И некогда, некуда ставить кресты.
Бежим мы и некогда ставить кресты. |
