Алексей Скичко
Я стою на мосту, подо мной тихо пенится Влтава;
Рядом толпы туристов кричат что-то наперебой,
Дождь – для них не отбой...
В этот город красивый, но мёртвый, застывший, как лава,
Я бежал, но не смог не забрать ностальгию с собой.
Пусть же капли дождя смоют эти слова на бумаге,
Разметает пусть ветер хмельной те листы,
Как унёс он мечты, –
Не нужны мне, я понял, ни Рим, ни Париж и ни Прага,
Мне, Россия, нужна только ты, только ты!..
Здесь чужое мне всё... Только хуже: как на эшафоте,
Боль тупая разносит мне грудь так, что хочется выть
И ртом капли ловить...
Что же правду скрывать, – мы в России живём, как в болоте,
Но болота того нам уже никогда не забыть.
Пусть же капли дождя смоют эти слова на бумаге,
Разметает пусть ветер хмельной те листы,
Как унёс он мечты, –
Не нужны мне, я понял, ни Рим, ни Париж и ни Прага,
Мне, Россия, нужна только ты, только ты!..
Я смотрю с отвращением на их приличные шмотки...
Что ж мы просим всегда подаянье? Мы ж не дураки!
Только жить не с руки:
Власти коль не забьют, так судьба вам погибнуть от водки!..
Ну, а там не избыть вам холодной могильной тоски...
Пусть же капли дождя смоют эти слова на бумаге,
Разметает пусть ветер хмельной те листы,
Как унёс он мечты, –
Не нужны мне, я понял, ни Рим, ни Париж и ни Прага,
Мне, Россия, нужна только ты, только ты!..
20 ноября 1999 |
