Не рождайтесь, мальчишки, поэтами

                  Петр Климов

Под зажженными зноем рассветами,
При закатах, где стонут снега,
Не рождайтесь, мальчишки, поэтами -
Слишком глупая это судьба.

Что за радость - гордиться ссутуленно,
Ставя подпись под болью чужой,
И грустить лишь о том, что придумано
Неумеющей плакать душой?

Орденами в боях изрешечены
Офицеры в гвардейских полках,
Развеселые смуглые женщины
Ждут матросов в далеких портах.

А кого-то словами неспетыми
Лишь неслышная дразнит труба.
Не растите ж, мальчишки, поэтами -
Слишком скучная это судьба.

Офицеров зароют безрукими,
Пьяный врач заразится чумой,
И матросы, забытые шлюпками,
Никогда не вернутся домой,

Но уж лучше пропасть неприкаянно
От земных неурядиц и бед,
Чем погибнуть, сражаясь отчаянно
С тем, чему даже имени нет.

ноябрь 1997