Константин Мыльцев
Листая жизни дневники,
вдруг обнаруживаю даты.
Чужой уверенной рукой
их круговерть утверждена.
Где дни прошедшие мои
стоят, как бравые солдаты –
по полной форме, на груди
горят событий ордена.
И мне не место в том строю.
Я где-то с краю, на отшибе.
По плацу временных
часов чеканю шаг и, наугад,
слагаю песенки свои,
пишу рассказы небольшие,
и наблюдаю, и боюсь –
как бы не мне вершить парад.
Вот кликнет кто нибудь с коня,
отдаст приказ подразделеньям,
меня поставив во главе
всех дней моих – моих солдат.
Прищурит глаз, поднимет бровь,
и конь ржанет от нетерпенья,
и, на три шага впереди,
я вдруг скомандую: "Парад!"
Ах, как пройдусь я вдоль шеренг.
Смешной, больной и неуклюжий.
Вот мои первые года
отрапортуют вразнобой.
Вот дни потерь, и главный день
стоит, начищен, отутюжен,
а вот и мой последний взвод,
и вот мой день передовой.
Ну что ж, я в этот день войду
и распишусь на обороте:
что нет долгов и нет врагов,
а есть дороги и друзья.
И пусть они меня простят,
когда, взмахнув на повороте
армадой вытянутых рук,
исчезнет армия моя. |
