Константин Мыльцев
Сундаковым
Трону калитку рукой.
Пес заскулит от восторга.
Снова я к вам на постой,
в ритме шального аккорда,
в ритме грибного дождя,
с песней о прожитом лете.
Будто без песни нельзя,
будто без песни не встретят.
Вот, захожу на порог,
как самолет на посадку.
Вижу, ко мне, со всех ног,
дует котяра вприсядку.
И, словно два постовых
на перекрестке событий,
он и она, и у них,
есть, что поесть и что выпить.
Ах, дома друзей моих,
как невысказанный стих,
где душа моя едва, едва
слышит созвучье четких рифм,
дышит, переходя на ритм
песни, где рождаются слова.
Трону калитку рукой.
И второпях растеряюсь.
В небе, разрушив покой,
"Ил" проплывет, словно аист.
Время. И мне улетать.
Время. И нам расставаться.
Я к вам приеду опять.
Я к вам не стану стучаться.
Ах, дома друзей моих,
как невысказанный стих,
где душа моя едва, едва
слышит созвучье четких рифм,
дышит, переходя на ритм
песни, где рождаются слова.
|
