Константин Мыльцев
Фестивалю им. В. Грушина, 1996 г.
Удар поддых. И ты уже не в силах,
ни улыбнуться, ни прогнуться, ни сплясать.
Удар поддых. И хочется носилок.
Удар поддых. И хочется молчать.
Но зубы стисну я, как удила –
терпи пацан, коль хочешь в мужики.
Меня спасет, была иль не была,
святая злость советам вопреки.
Удар поддых. Провинция все стерпит.
Залижет раны и бочком на облучок.
У них, в провинции, понятия о смерти
просты и скоры, покажи лишь кулачек.
Но зубы стисну я еще сильней
и подтяну поводья своих струн.
Не объезжать вам нас как лошадей.
Ату, матерые, и я вам не скакун.
Удар поддых. Но дышится местами.
Спасибо, научили дурака,
быть осторожным в собственном же стане
и знать, что бьет дающего рука,
что зубы стискивать – не атавизм.
Душа захлопнись – здесь кругом разит.
Душа не место для столичных клизм.
Пора в провинцию заказывать транзит.
Удар поддых. Ведь это как признание.
Последний способ сбросить с колеи.
На вдохе сбить глубокое дыхание,
чтоб надышались неглубокие свои.
Зубами хрустну я. Ну и дела.
Меня так просто не остановить.
Живет провинция, и будет, и была,
и там умеют посильнее бить.
|
