Константин Мыльцев
Улетали они в далеко.
Расставались они не спеша.
И, кружась над замерзшей рекой,
повторяли своим малышам.
Говорили, что снег не на век.
Говорили, да что нам об этом.
Просто тяжек им был этот снег.
Улетали за летом, за летом.
И подумал тогда я, а вдруг
на земле моей лета не будет,
иль семейный утиный тот круг
к нашей речке дорогу забудет.
Иль охотник, фанатик старик,
из двустволки по ним, не жалея.
И мне так захотелось на крик
полететь, да летать не умею.
Эту стаю я благословил,
хоть ни в черта, ни в лихо не верю.
Перья в воздухе шапкой ловил,
чтоб вернуть их утятам в апреле.
И хотелось мне ждать их вот так,
с головой непокрытой и белой,
но не думал старик я, чудак,
что лететь самому мне в пределы.
Расставались они не спеша.
Говорили недолго, негромко.
И, когда отлетала душа,
по земле шелестела поземка.
|
