|
Автор Панкратова Анна
|
Анна Панкратова
Я сегодня ухожу из обители...
Вслед, – меня перекрестив, - с гулким рокотом
сон рассыпался дождем... И над Витебском
пляшут тени по ветвям с диким хохотом.
Заштрихованные льдом окна памяти,
тонким росчерком пера – вдребезги! -
брызги синего стекла из-под ног босых,
девять капель праздника на язык.
Просочится вдруг Весна из пустых глазниц
и куплю – всего за грош! – осень Города:
там смородиновый джинн спит в тени ресниц
и поет свои стихи мне, юродивой...
Шепчет ветер: "Обернись белым вороном..." –
да у нечисти пророк не в чести, -
бестелесный местный бес, видно в сговоре
с пошлым демоном моей непорочности.
Прикрывает наготу белым саваном...
- Эй, живи! – а он визжит: - Не по рангу!.. -
Ну и черт с ним!!! В октябри! К звездной гавани! –
покровительствует мне Пьяный Ангел,
что грешил – не каялся, изгнан был,
отлежался – и опять скачет по небу,
да израненным крылом тычет в библию...
Значит, век его таскать на своем горбу,
значит, снова волком выть в полнолуние,
бить бокалы, храмы жечь, славить пестрых крыс...
...Бродит оборотень-день по моей Двине...
Год Свиньи. Сезон смертей.
Апокалипсис...
>>> 98, июль
|
