Мои стихи подолгу не живут...

                  Ирина Хлынина

Мои стихи подолгу не живут.
Они, как пепел - хрупки и сыпучи.
А осень бьет кнутом и гонит тучи,
И льют дожди на мой случайный труд.

На подоконник с горсткой чепухи,
Истлевших карт сокровищ заглубинных,
Течет вода и капают стихи,
Уходят сны и образы любимых.

В осенний день открытого окна
Смахну ладонью капли старых песен,
Чудес макетных выветрится плесень,
И я услышу новые тона.