Александр Климушин
Умер Поэт.. Так странно - не убит.
Просто уснул и утром не проснулся,
Просто ушел туда, где путь открыт,
Просто ушел и больше не вернулся..
Он не умел крутиться, он просто жил.
В тесном метро мы локтями его толкали,
Грязь наших слов не марала его души,
Жил для людей, но люди его не знали..
Сердце не встало,
Просто оно ненужным стало,
Сердце устало,
Просто для всех его было мало,
Просто не в силах
Оно всех согреть в морозы..
Умер Поэт, и вот -
- Сердце его замерзло..
Светит в окно с перекрестка светофор,
Добрый маяк из другого измеренья..
Песни и тело остались нам, как укор
Душепаденью и душеозверенью..
Завтрашний день такой же, как вчера.
То, что нас меньше стало - незаметно,
Только утихли в том доме вечера,
Бревнами стен охраняется сон Поэта..
Можно продать,
Можно купить, можно угробить песню,
Можно ругать,
Можно хвалить или разбавить лестью,
Но, полюбив,
Просто понять и в сотый раз поверить,
Что не закрыв эту тетрадь -
- Он не закрыл нам двери...
1998 |
