Сергей Цимбалов
Наверно, рано мне писать
Про свой последний коридор,
Когда ногам еще плясать,
Уму нести невинный вздор...
Быть может, рано думать мне,
Как дверь последнюю открыть,
Когда любовь вершит во сне,
Что наяву не сотворить?..
Возможно, незачем пока
И думать о спасеньи душ,
Когда налит в руках бокал,
Янтарных брызг играет туш...
И, может быть, не час еще
Познать все таинство креста,
Пока младой румянец щёк
Морщинами грехов не стал?
Но почему-то в час тоски,
Как только отгремит парад,
Рвет душу жадно на куски
И бьет по сердцу грусти град.
Что потерял я в колыбели,
Уйдя от материнских рук,
Коль изобрел страну метелей,
Где холодно, и тьма вокруг?
Не бьется луч сквозь коридор,
Опасен путь во тьме, хоть режь,
И ищешь ты всю жизнь, как вор,
Последний с тьмы на свет рубеж.
Всю жизнь, роль праведных играя,
За правду выдать ложь не жаль.
Мы рвемся в ад, мы рвемся в ад,
Мы рвемся в ад - не поздно, фраер, -
Спрятав за пазухой скрижаль. |
