Олег Митяев
Черный клен на больничном дворе сквозь пургу
Все маячит в проеме окна.
А душевнобольных не сажают в тюрьму,
Им везде в этой жизни тюрьма.
Тянет ветки навстречу идущим снегам
Во дворе замерзающий клен,
И все мнится ему, что стоит он не там,
И не с теми, в которых влюблен.
И про всех позабыв с недоступных, с недавних времен,
Но любимых когда-то давно,
Он больным пересказывать приговорен,
И крутить, как немое кино.
Убеждая, что жизнь, как цыганский припев
Ускоряется вниз по горе,
Что останется жить, кто за ней не успев,
Остановится в этом дворе.
Но стекло разлетится в куски от тоски,
Осыпая и руки, и лоб,
И как порванных писем рябые листки
Станет падать на желтый сугроб.
И махнет пациент из Московской глуши
В зимний город распятых царей,
От болезни своей драгоценной души
К преждевременной смерти своей.
Черный клен на больничном дворе сквозь пургу
Все маячит в проеме окна.
А душевнобольных не сажают в тюрьму,
Им везде в этой жизни тюрьма...
2000 |
