Алексей Кискачи
В последний вечер
Он пил за стаканом стакан,
Дрожали свечи,
На сцене терзали баян
И пели про Лету,
Про бедность - что не порок -
Но честность поэта,
В отечестве что не пророк.
И где-то в зале
Сидела сестра его - жизнь,
Болтала с друзьями,
Тянула разбавленный джин.
И тех обнимала,
С кем в жизни пройти суждено,
Им песни читала,
И пела стихи под вино.
И глаз не подняв,
Смотрел на себя в жизни той,
Что ей довольно
Себя раздарить по одной
Секунде, минуте,
Часами в привычном кругу,
По столбику ртути
В термометры хворых подруг.
И выпив залпом
Остатки всего, что имел,
Он может и встал бы,
Если бы не полетел.
Сквозняк ли виною
От форточки в дальнем окне,
Но звонко спиною
Он стекла разбил в темноте.
И бережно ветер
Наполнил его капюшон,
Кому-то на свете
Он был непонятно смешон -
Той жизни, что где-то
Осталась бежать в колесе,
Сидя до рассвета
В компании близких друзей.
В последний вечер
Осталось разбитым окно,
Кричали речи,
И красное пили вино.
И пели про веру,
надежду, любовь и морковь.
Никто не поверил,
Что это была его кровь.
1999 |
