Сергей Матвейчук
Февраль. Не холодно. Луна.
Похоже, пересилил зиму.
В трех этих месяцах не сгинул,
Шлюз летаргического сна
Открыт. Не вздрагиваю на внезапный шум
И даже на внезапный шорох.
Какой-то завалялся порох,
Как потеплеет, просушу.
Неделя минет, полечу,
Освобожу крыла от моли,
Пусть буду корчиться от боли,
Быть может, даже закричу.
Но полетаю от души,
За птицей увяжусь ночною.
Блаженство, что чего-то стою
И в этой заспанной глуши.
Вниз серым камнем, снова ввысь
Под самый свод, под звездный купол...
Смеюсь хрипящим звуком глупым:
"А ну-ка, там, с дороги. Брысь!"
Вернусь под утро, закурю,
Упрячу крылья под диваном,
На костылях дойду до ванны,
На отраженье посмотрю.
Примерный сын, отец и муж,
Мне выпал страх увидеть ЗАВТРА.
Пью черный кофе свой на завтрак...
Я ничего им не скажу.
30 апреля 1997 г.
|
