|
Автор Моров Владимир
|
Владимир Моров
Дрожат отголоски у кромки воды,
В туманах нанизаны песни на стоны.
Трофейные осень уносит плоды,
Сорвав с обреченного лета погоны.
К чему уходящее лето моё
В неравный бросается бой после драки,
И женские роты зовёт под ружьё,
И жилы в бессмысленной рвет контратаке?
Наш самообман не отъемлет вины,
Жизнь платит всем их же фальшивой монетой;
А осень природы и осень страны
Блазнят отражением хлипкого лета.
Коротким пунктиром дожди пресекли
Потуги листвы неизбежность отсрочить.
Пустые надежды истлели вдали,
Роняя лишь отсвет мечты непорочной.
И в сумерках ранних скрадет паранджа
Косую ухмылку ущербной краюхи,
Сорвутся с небес, в хороводе кружа,
Не очень кусачие белые мухи.
Продрогшую землю спешат уберечь
Периной пуховой от злющих морозов,
Но тают слезой преждевременных встреч,
Смыкая поэзию с жесткою прозой.
Сплошная завеса падёт исподволь,
И в полночи бьются, зверея, порывы.
Вселяет в нас осень сомненья и боль
И чуточку силы казаться счастливым.
И вдруг огорошит, стихами навив
На струны души вдохновения праздник.
И блики еще нерожденой любви
Зарницей из ночи июньской подразнят.
Почти нереальные блики любви
Зарницей в ночи из июня подразнят.
Октябрь 1997 |
