Михаил Муратов
То ли ветер в поле воет,
то ли вовсе нету воли,
то ли – весь потрачен молью
ложью крашеный наряд,
посреди чумы – застолье,
снова Ирод на престоле
веселится. И дворцы надежд горят.
Но не первый раз надежды
прогорают, и невежды
правят миром, исполняя
свой языческий обряд.
Среди слез и стражи между
продавая, как и прежде,
жизнь и смерть, шипы и розы, рай и ад.
А закаты – все кровавей,
кто здесь левый, кто здесь правый?
Дать ответ такой не вправе
ни Господь, ни Дух Святой.
На бесчестье и на славе
тот же самый крест поставят,
а потом поминки справят над плитой.
Но кружит воронья стая.
век двадцатый быстро тает,
словно рыжий, погрузневший
от тепла апрельский снег,
календарь года листает,
отмечая дни крестами,
не от праздников, - от горя покраснев. |
