|
Автор Климович Вячеслав
|
Вячеслав Климович
Ну вот, возвращаюсь, крадусь неприметно глухим безымянным проулком
И гулкое эхо шагов отражается серостью спящих домов
И сыростью дышит внезапно нахлынувший март, и журчащим рисунком
Бегут по асфальту прожилки вчерашних снегов.
И так, возвращаюсь, как будто из плена из белого города в этот.
Себя возвращаю, вверяю в надёжные руки апрельских дождей.
Казалось, что есть за горами снегов то звенящее жаркое "где-то",
Но что - я не знаю, а значит ни что и нигде...
И вот, я вернулся, домашним уютом укутан и чаем согретый.
Мурлычет "соавтор", любимая спит и квартира еще не тесна...
Им снится, быть может, то самое "что-то", которое, видимо, лето,
Как мне точно также однажды приснилась весна. |
