Дмитрий Курилов
Век двадцатый, как матрас полосатый,
весь пропитанный бензином и водкой,
в небесах плясал ракетой крылатой,
по морям нырял подводною лодкой.
Век двадцатый, как матрос беспортовый,
удаляется неровной походкой,
как алкаш, пропивший сад свой вишнёвый,
спит, зарезанный продажной красоткой.
Кувыркался он, как чокнутый клоун,
улыбался, как подвыпивший даун,
то сгибая нас смертельным поклоном,
то в глубокий отправляя нокдаун.
Пёр катком по раскалённым асфальтам,
умывался он кровавой росою,
выл ГУЛАГОМ и дымил Бухенвальдом
и утешился слащавой попсою.
Не грусти о нём, не плачь, дорогая! –
Оторви его листком скушной прозы!
Пластилиновой свечой догорая,
он роняет крокодиловы слёзы!
По лесам шныряют серые волки.
По ущельям свищут пули абрека.
Дед Мороз сидит у сломанной ёлки.
С Новым годом, господа! С новым веком!.. |
