|
Автор Курилов Дмитрий
|
Дмитрий Курилов
Ночь – это часто уступка безумию.
Спящая плоть имитирует мумию.
Дух, разрывая позорную унию,
ищет своё постоянство
в пасмурной, непросыхающей млечности.
(Самое светлое – мысли о Вечности).
Мёрзнут протянутые конечности.
Время сползает в пространство.
Сны, как преддверье бессмертия, розовы.
Машут крылом херувимы морозовы
павлики. Всем индульгенции розданы.
Кошки целуются с мышками.
Спят кагэбэшники, спят цэрэушники.
Воры в законе и просто мокрушники
льют крокодиловы слёзы. Двурушники
машут пустыми сберкнижками.
Но – от пигмея и питекантропа
до Риббентроппа и Толика Карпова –
всем нам как будто ворона накаркала
скромный удел дилетантов,
и, постигая условия желчные,
мы пробегаем от женщины к женщине,
пробуя силы в постыдном блаженстве и
мелком размене талантов.
Идолы требуют жертв и лояльности.
Нам остаётся лишь вера в банальности.
Ищут астрологи нормы астральности.
Астры в руках прощелыги
пахнут базарными сальными шутками.
Чувства опошлены вдрызг проститутками.
Бродит философ в полях с незабудками,
Вышвырнув толстые книги.
Всякой болезни – свои лепрозории.
Вслед за амёбой ползут инфузории.
Тень Вавилона лежит на Истории.
К старости башни – руины.
Нити, ведущие к смыслу, запутаны.
Цезари часто становятся Брутами.
Ах, как насмешливо хлещут шпицрутены
Тех, кто согнул свои спины!
1990 |
