Дмитрий Баулин
Ночь по нескольку лет, мимолетный рассвет,
А потом опять холодно.
В ожидании сна вдруг приходит она,
Почему-то всегда одна.
К ней уже я привык, у нее море книг,
Где ни неба, ни облаков.
Эти книги про нас, если мало нам глаз,
Начинаем искать богов.
Кто просил огня у укравших огонь,
В духе сонных мантр в небо делают бронь.
И в конце всех Юг по утру - дожди.
Но мы хотим домой,
Мы уже в пути.
Нестерпимо темно, что ни дверь, то окно,
Что ни небо, то в копоти.
Расскажи, что за боль, я поплачу с тобой,
Нам пока еще по пути.
Да, конечно, лишь ночь... Да, конечно, пройдет,
Пролетит и развеется...
Вот и эти цветы, не боясь темноты,
Изнутри чем-то светятся.
Все равно тяжело быть свободным в плену,
И лететь мало сил, и нельзя ко дну.
Крылья только крыльями и спасти.
Мы хотим домой,
Мы уже в пути.
Ну, а ежели кому вдруг не хватит любви,
В небе звезд иль еще чего,
Он придет, что потом? Дома будет лишь дом,
Как там смогут помочь ему?
Там поют без слов и играют без нот,
Мы как будто бы там были очень давно.
Я даже помню, как и куда идти.
Мы хотим домой,
Мы уже в пути. |
