Музыкант

                  Людмила Чеботарева


Невозможно сбежать из Времени плена, 
Невозможно павшим восстать из праха. 
Знают все, что война церемоний не любит. 

Хлынет Память вдруг, будто бы кровь из вены, 
И уж тут нету места охам и ахам, 
Здесь молчат даже чуткие к фальши трубы. 

Этот старый рояль поры военной - 
Потускнела с годами его рубаха, 
Пожелтели щербатые клавиши-зубы. 

Но он помнит, как свет в зале гас постепенно, 
Помнит легкие руки, как крылья у птаха, 
И запекшиеся от музыки губы... 

Музыканту опять снился вальс Шопена, 
Непорочность и страстность прелюдий Баха. 
Но реальность сны обрывает грубо: 
Вместо правой руки - в рукаве обрубок...