Александр Илюнчев
Снова плачет осеннее хмурое небо,
Просто так, ни с того ни с сего, загрустив,
И ложатся слова, что банальнее хлеба,
На избитый, почти приблатнённый мотив.
Ну, так что ж, что мелодия трачена молью
И от темы, увы, нафталином разит?
Наплевать! Лишь бы сладить с зарёберной болью,
Успокоить тоску, от которой болит.
Чуть не вою, от лютой тоски озверев, я.
Отчего? Это мне нипочём невдомёк.
То ли жаль мне теряющих листья деревьев,
То ль жалею ворвавшийся с ветки листок.
А, быть может, во мне-то самом и причина?
А не может ли быть, что вот этим дождем
Мать-Природа, жалея любимого сына,
Безутешная, плачет и с ним, и о нём?
Ох, и льёт! До середки промокли берёзы –
Так погода тоскует со мной заодно.
И текут по окошку обильные слёзы –
Те, что я проливать разучился давно.
Но – представьте! – я словно бы сам прослезился:
Полегчало, и сердце уже не когтит.
Так, выходит, на что-то и ты пригодился,
Мой избитый, почти приблатнённый мотив!
|
