Владимир Береснев
Волны разбиваются о берег в клочья.
В черных складках неба – ни звезды ночью.
На пиратской шхуне труп висит на рее.
Старая Ассоль ждет молодого Грэя.
А вокруг неведомо какой праздник -
Пьют матросы, проститутки их дразнят.
Курят капитаны трубки и сигары.
Старая Ассоль им не нужна и даром.
Мраморные руки – в паутине трещин.
Бедра, плечи, груди – как у всех женщин.
Годы-гады девичью красу съели.
Но жива душа, как никогда, в теле.
Ей, душе, по-прежнему шестнадцать скоро.
Ей, душе, по-прежнему влюбиться впору,
Да не в моряка, а в сказочного принца...
Старая Ассоль, зачем же мелочится?
Моет по утрам Ассоль в порту сортиры.
А могла бы выйти замуж за банкира.
Тешила себя, мол подожди малость,
И взойдет над морем для тебя парус.
Бегают по берегу, кричат дети.
Треплет патлы белые морской ветер.
Старая Ассоль, твой Грэй давно умер.
Но звенит в ушах надежды злой зуммер:
Надо, надо, надо, надо ждать вечно -
Не на берегу, так на Пути Млечном.
На краю спокойного всегда неба.
Ничего не скажешь – хороша небыль...
Остров, опоясанный кольцом рифов.
Сердце, угодившее в силки мифов.
Море, сделай это, это ж так мало -
Выбрось же на берег лоскуток алый. |
