Владимир Береснев
В оконной раме - первая гроза.
В углу - рояль, в усмешке белых клавиш.
Так много чувств, но нечего сказать.
Так много слов, но нечего добавить.
И, отрицая прозу по весне,
Топлю в чернилах буйных тараканов.
Как кот, с утра напяливший пенсне,
Немыслима весна без графомана.
То примиряюсь с чувством пустоты
И засыпаю, не родив ни строчки,
То жгу в уме словесные мосты
Бездарностью телесной оболочки.
На кухне - точно ангелы поют -
Вздыхают краны и гремит посуда.
Жена готовит ужин. А я тут
Пишу стихи. Я - гость из ниоткуда.
Я в профиль - Пушкин, мне бы на дуэль.
О, я несчастный молодой повеса!
За что меня ты мучаешь, апрель?
Не шлешь ко мне ни музу, ни Дантеса.
Я мог бы стать бухгалтером в депо,
А может быть и слесарем с приветом,
Но это все, Вы знаете, не то...
Мне хочется быть именно поэтом.
И если уж не гений, то талант
В себе открою. Будьте терпеливы.
Я напишу огромный фолиант.
И все в стихах. И все вот так, красиво.
Пройдет апрель. За ним наступит май.
Как это все волнующе и странно -
Писать стихи и пить остывший чай,
Напиток настоящих графоманов. |
