Владимир Береснев
Несут вагон, трясут вагон
Потоки встречной мглы.
Метут купе. Сметают сон
Старательно в углы.
И шепчет мне мое чутье:
Несчастный ты торгаш -
Купил Китайское шмотье
И хрен теперь продашь.
Прет пот из пор, да через край,
На мятую постель,
А дух стоит - хоть разливай
По чашкам, как кисель.
Я в киселе лежу угрюм,
Закрыв глаза, не сплю,
Однообразных полон дум,
Которых не люблю.
От них
Комок сердечной плоти
В печали и в заботе.
О чем? О вечной суете
По поводу рублей.
О благосклонной нищете,
Что Библии верней
Научит скромности живот,
Пустой мольбе – язык.
Ее надежда и оплот,
Прилежный ученик,
Я каждый выучил урок...
В непролитых слезах
Непотопляемый челнок,
На рваных парусах -
Плыву железною рекой
Стуча колесам в такт,
Бессильным обрести покой,
Согласным на инфаркт
Своим
Комком сердечной плоти,
Сгоревшем на работе.
Раскрыла ночь дырявый зонт,
И, от нее тайком,
Кромсает месяц горизонт
Акульим плавником.
И следом вскачь, а может вплавь
Несется мой вагон,
Пересекая грань, где явь
Перетекает в сон.
И я во сне как наяву
Торгую барахлом.
И этим кое-как живу,
А по-другому в лом.
А если в саване гарсон
Маячит впереди,
Я покидаю этот сон
И слышу, как в груди
Тук-тук –
Комок сердечной плоти
Молотит и молотит. |
