Владимир Береснев
На пристани деревянной,
Как инеем, лунным светом
Покрытой, довольно странным,
Трагическим силуэтом
Он замер, ссутулив плечи,
Как спящая цапля-птица.
Он каждый погожий вечер
Приходит сюда топиться.
На волны, что плещут вяло
И тиною пахнут мятно,
Посмотрит, вздохнет устало
И вновь побредет обратно.
Не может он утопиться.
Какой же резон пытаться?
Он жизнь потерять боится,
И все же в живых остаться,
Покуда не все уснули,
Немыслимо, в самом деле.
Вот если бы подтолкнули...
Нет. Лучше бы пожалели.
Успели, остановили
У края. Рывком – на сушу.
Обняли, приободрили,
А он бы - излил им душу.
Но, деревянная пристань,
Как инеем, лунным светом
Покрытая серебристым,
Единственным силуэтом
Увенчанная убого,
Не даст его грезам сбыться:
Ни зрителя, ни другого
Желающего топиться.
Лишь сумрак глотая душный,
Как сонные кашалоты,
Подчеркнуто равнодушно
Зевают водовороты. |
