|
Автор Береснев Владимир
|
Владимир Береснев
Лето. Полдень. Я на даче,
Размышляя, возлежу.
И на что я время трачу?
Что я в этом нахожу?
Говорят, землица тянет.
Точно, тянет – полежать,
Посмотреть, как репа вянет.
Жаль ее. Зачем сажать?
Мой укроп - почти гербарий...
А кого ни расспроси,
Все одно: душой аграрий
Каждый третий на Руси.
Я – второй или четвертый
(первый – вряд ли). Всей душой
Обожаю воздух спертый,
Город грязный и большой.
Там мои витают музы.
Здесь – кругом мозолят взгляд
Темно-синие рейтузы,
Облегающие зад.
Всюду охают и хают –
То погоду, то страну.
Ясно: люди отдыхают.
Что же я не отдохну?
Мне свои не жалко руки,
И земля, по мне – не грязь.
Я не рыцарь стильной скуки,
Не больной подагрой князь.
Не тошнит меня от пота.
Как бы лучше объяснить...
Нет потребности хоть что-то
В этом мире изменить.
Ни копнуть лопатой грядку,
Ни погибнуть на войне -
Или мелко, или гадко
Дело каждое в стране.
От того-то мне и тошно.
К тридцати пяти-шести
Жить в России так же пошло,
Как картофелю - цвести. |
