|
Автор Береснев Владимир
|
Владимир Береснев
На белой простыне, что кажется мне снегом,
Лежу, читая Пушкина в запой.
Уже вот-вот застрелит Ленского Онегин,
Нажмет курок холеною рукой.
Осталось лишь одну перевернуть страницу...
Бабах! И умер молодой поэт.
А мне бы в этот светлый образ воплотиться,
Не позабыв надеть бронежилет.
Тогда... Бабах! А я стою живой, как прежде.
Молчит Онегин – что с него возьмешь?
Не каплет кровь на снег сквозь дырочку в одежде –
Поэта не задушишь, не убьешь.
Из-за спины я пу... Я пулемет достану.
Не целясь – тра-та-та – от живота.
Потом пойду, пожалуй, соблазню Татьяну,
А дальше все – фантазия пуста.
Мои смешны, весьма, на творчество потуги –
Я в эмбрионы Пушкину гожусь,
Но за поэта-тезку, за его подругу
Я отомстил, и этим я горжусь.
Не стану пе... Я перелистывать страницу.
Закрывши книгу, выключаю свет.
Еще в Му-му, в Му-му хочу я воплотиться
И перегрызть Герасиму хребет. |
