Владимир Береснев
Дай-ка в бубен кулаком, чтоб звенела кожа,
Чтобы ноги сами в пляс, босы - по углям.
Чтоб от пляски, от вина покраснела рожа,
Только бубен я тебе ни за что не дам.
Славный бубен у меня – бисером расшитый.
На стене висит-блестит, глаз не оторвать.
И не просто так висит – накрепко прибитый.
И совсем не для того, чтоб на нем играть.
Ты меня не упрекай, не ругай за это,
Коль не знаешь для чего бубен берегу.
Это, милая моя – собственность эстета.
Я же стену без него видеть не могу.
Что мне пляски у костра летними ночами,
Вдруг я бубен уроню? Он – сгорит дотла...
Не закатывай глаза, не тряси плечами:
Лучше бубен на стене, чем в руке зола.
Скоро с неба снег пойдет хлопьями густыми,
И, обидевшись на снег, угли зашипят.
Только бубен на стене, как мираж в пустыне,
Будет в полной тишине радовать мой взгляд.
Не шаман я, не шаман, да и ты – не жрица,
Так что попусту костер ты не разводи.
Нам, эстетам, все равно – было б чем гордиться...
Хочешь бубен покажу? В гости приходи! |
