Владимир Береснев
Электричка, извиваясь, не спеша, ползет на дачу.
По вагону, побираясь, ходит с шапкой инвалид.
День воскресный. Тамбур полон. Кто-то курит, кто-то плачет.
Я сижу, читаю книгу, написал ее Майн Рид.
Я читаю, но украдкой я гляжу поверх страницы,
Как вокруг меня толпится и беседует народ.
И такие у народа выразительные лица...
Им бы, вместо тяпки в руки, дать бы трубку мира в рот.
По лесам бы, по полям бы понастроили вигвамов.
На охоту бы ходили за бизонами в тайгу.
Разукрасили бы лица, воскурили б фимиамы.
Как представлю, так от смеха удержаться не могу.
Если кто-то в электричке без причины веселится,
Люди слева, люди справа назидательно молчат.
Мне понятно их молчанье, все написано на лицах:
Дать бы мне, заместо книги, тяпку, плюс пинка под зад.
За окном столбы мелькают, что вполне закономерно –
Электричеством питают электрический мотор.
Не по росту нам вигвамы. Нам, с душою безразмерной,
Можно только в электричках ощутить земной простор.
Выразительные лица расплываются в улыбках,
Поневоле проявляя свой туземный колорит.
На полу пивные пробки, пахнет вяленою рыбкой...
Есть о чем писать романы. Почему я не Майн Рид?
|
